Leitor

Se as palavras fossem só palavras e não passassem disso, diria-mo-las mais vezes. Se fossem apenas letras conjugadas com letras, fazendo sons por vezes irritantes, diria-mo-las muito mais vezes. Se as palavras fossem apenas palavras, não matavamos alguém com um não ou não daríamos uma vida com um sim. Se as palavras não passassem de palavras, de vazios, ocos e sem significado, de apatia, de melancolia fechada, sem sentido algum, eu dar-te-ia todas as palavras do mundo em troca de um gesto. As palavras são o que de melhor existe. O que existe de mais completo e vazio, de mais cheio e forte, imperativo e vago de pensamentos. E há palavras que por serem isso só, palavras, nos deixam a pensar. São ditas sem sentido e sem significado. São dadas como quem suspira, cheias de controvérsias e sentidos antagónicos. Dessas palavras eu não sei se gosto. Permite-me ler o que dizes em pensamentos, permite-me saber com quem estou a lidar. Mas permite-me cair em ilusões. Permite-me fazer ilações erradas, devaneios impróprios para pessoas como eu. O que gosto mais é de certezas. De palavras curtas e objectivas. Aquelas palavras que para serem mais floreadas vêm acompanhadas de um carinho, cafuné ou beijo. Ou uma chapada. Gosto de 8 e 80. Não consigo pensar em falar coisas regulares, odeio a simetria e odeio quem o faz. É por isto que me encanto com o ridículo e me canso do agradável. Porque eu sinto o que não deveria sentir por aquilo que me faz sentir. E como me encanto com o inteligente. O eloquente. O politicamente correcto. O da capacidade argumentativa. O perspicaz. Ao longo da minha vida estabeleci limites sociais... e o quão estou prestes a quebrá-los sem que ninguém perceba, sem que ninguém saiba. Eu não o digo em palavras. Nem palavras vazias nem palavras cheias. Eu guardo para mim. E é tão bom ter a cabeça e o coração cheios delas...






"A minha mulher que eu amo é nota vinte na Escala de Musa. E nota vinte na Escala de Tusa também. Tem tanto de deusa como de fracasso, tanto de santa como de p*ta. A minha mulher que eu amo não é a mulher mais bonita do mundo e é por isso que é a mulher mais bonita do mundo. Não diz sempre as palavras certas, não procede sempre da melhor maneira, nem sequer é infalível quando se propõe fazer algo e é menos de metade do que aquilo que queria ser. E ainda assim nunca deixou de me dar as palavras necessárias a cada momento, os actos que eu preciso quando eu preciso deles, e atingir o destino que ambos queríamos atingir. A minha mulher que eu amo tem tanto de céu como de inferno, tanto de branco como de preto, tanto de noite como de luz. Farto-me dela porque só ela me farta, só ela me enche e preenche, só ela me faz sentir-me inteiro quando me falta tudo e só tenho a ela. F*de e faz amor comigo, grita, chora e geme com a mesma verdade. Zanga-se, atira-me com coisas ou pensa que atira só para se sentir melhor, não tem medo de mostrar o que lhe dói nem tem medo de mostrar o que a deixa eufórica. É tão pessoa como eu, tão actriz como eu sou actor, quando às vezes sentimos que o mundo pode cair e depois nos colamos um ao outro, e colamos, tijolo a tijolo, o que há para colar, e o mundo continua a rodar, sabendo que basta estarmos juntos para nada impedir o nosso caminho. A minha mulher que eu amo tem ciúmes e não os esconde, tem vontade de partir a cara a umas quantas, o secreto desejo de que mais ninguém me veja, para que só ela me possa ver. E eu tenho os mesmos ciúmes, a mesma vontade de esmagar de pancada quem simplesmente a olha e gosta, o nada secreto desejo de a guardar só para mim, fechada no nosso cantinho de para sempre. Mas depois o mundo chega e até nós gostamos. Gostamos de descobrir que a água do mar é fria demais mesmo quando é quente, que quando o frio aperta somos mesmo um corpo unido por quatro braços, que conseguimos rir até das pequenas desgraças das nossas diferenças. Debatemos ainda de qual de nós os gatos gostam mais, fazemos apostas que invariavelmente e incompetentemente perco e me fazem estranhamente sentir-me vencedor por dentro do sorriso dela. A minha mulher que eu amo tem a pele absoluta, o corpo derradeiro. Tem tanto de pecado como de remissão. É a minha musa e a minha tusa, o poema total e o orgasmo pleno. Tem tanto de independente como de precisada. Tanto de forte como de frágil. Tanto de morte como de vida. Tanto de alicerces como de terramoto. Tanto de fera como de presa, assassina feroz e pobre vítima. Gosta que a amem, simplesmente, de sentir-se amada por quem fatalmente ama. Sou dela, como nunca de ninguém. Teu, sim. Vem."

Como eu gostaria que um dia me amassem assim, tal como vem nos livros.

Às vezes, a melhor maneira de relaxar é cansarmo-nos ao máximo. É assim que funcionamos para esquecer. Para esquecermos temos que nos lembrar: lembrar até ao mais ínfimo pormenos, lembrar de todas as vezes em que rimos e chorámos por causa dessa pessoa, de quantas vezes perdemos as coisas que poderiam ser encontradas só com uma troca de olhares. De quantas vezes chegámos atrasados ao momento e quantas vezes nos apressámos demasiado. Para esquecer é preciso lembrar. Lembrar todos as palavras pronunciadas, todas as intenções falhadas e conselhos dados. Precisamos então, reparar na nossa mente o que nos faz mal, ter consciência que nem tudo foi por nossa culpa. E mais importante, nem tudo foi culpa da outra pessoa. Quando se ama, as maldades sobrepõem-se às boas intenções porque ao mínimo deslize tudo pode ser confundido, errado, desmoronado. Não é fácil mentalizarmo-nos de tudo isso. Mas é quando o fazemos, quando aceitamos tudo o que nos acontece, que esquecemos. Aliás, nós não esquecemos. Fica sempre guardado na nossa cabeça, no nosso coração. Apenas não nos lembramos mais, já não nos faz mal, já não nos parte o coração. É que em todas as situações, somos nós que escolhemos desistir. E não há nada de melhor para nós do que desistir de uma coisa que nos faz tanto mal.
Quero o que não cabe no regular, o que não se entende nos manuais, o que não acontece nos guiões. Quero a ruga esquisita, a mão descuidada, a estrada arriscada, a chuva, o vento, as unhas cravadas, o animal do instante. Quero ainda tentar o que ninguém fez, olhar para o imperdoável, gastar como um louco as possibilidades. Quero sobretudo o que me assusta, o abismo em segredo, o interior das tuas pernas, a maneira como o suor te escorre no centro do peito, e a forma impossível como te exprimes quando te vens.

Disseram-me que o teu beijo matava e eu não liguei,
há lá alguma maneira de sair com vida de ti?


Pedro Chagas Freitas
 

Nunca fui pessoa de pedir muito. Sempre soube os meus limites e o mais importante: os limites dos outros. Não há nada de errado nisso; muito pelo contrário. É certo fazermos tudo tendo em conta a vontade dos outros. O problema aqui reside quando a nossa vontade se torna o problema dos outros e vice-versa. Também nunca procurei este tipo de problemas: evito que se apeguem quando não pretendo fazer o mesmo, faço tudo o que puder para gostarem de mim quando estou apaixonada. Mas como toda a boa gente sabe, isto é algo que não se controla e sofremos tanto quanto fazemos sofrer. Não digo que sofram, porque, na minha idade, é usual confundir-se amizade com amor, as pessoas pensam que gostam tanto tanto tanto de uma pessoa que é capaz de ser amor, porque nunca amaram, porque não sabem o que é gostar mais de outra pessoa do que nós próprios, porque nunca sentiram tantas borboletas na barriga só de lembrar o nome, porque nunca decoraram as palavras pronunciadas, porque nunca guardaram para si os cheiros da pessoa amada. De qualquer das maneiras às vezes custa-me não corresponder de qualquer forma às pessoas que "gostam" de mim. Eu não gosto de ser odiada. Mas do gostar ao odiar vai um passo muito pequeno.. e eu não estou para ganhar um problema só para corresponder à vontade de outrém. Amén.

É quando esvaziamos os bolsos que reparamos que não precisamos de tanto. Eu não preciso de muita gente que anda a pairar na minha vida: vocês cansam-me. Tiram-me as energias. Eu não preciso de quem existe só para me sugar. Xô, podem ir para bem longe, que longe nada me afecta. Ou quase nada.

Já dizia a Tati...

"Dar não é fazer amor. Dar é dar. Fazer amor é lindo, é sublime, é encantador, é esplêndido. Mas dar é bom pra cacete. Dar é aquela coisa que alguém te puxa os cabelos da nuca. Te chama de nomes que eu não escreveria. Não te vira com delicadeza. Não sente vergonha de ritmos animais. Dar é bom. Melhor do que dar, só dar por dar. Dar sem querer casar. Sem querer apresentar pra mãe. Sem querer dar o primeiro abraço no Ano Novo. Dar porque o cara te esquenta a coluna vertebral. Te amolece o gingado. Te molha o instinto. Dar porque a vida é estressante e dar relaxa. Dar porque se você não der para ele hoje, vai dar amanhã, ou depois de amanhã. Tem pessoas que você vai acabar dando, não tem jeito. Dar sem esperar ouvir promessas, sem esperar ouvir carinhos, sem esperar ouvir futuro. Dar é bom, na hora. Durante um mês. Para os mais desavisados, talvez anos. Mas dar é dar demais e ficar vazio. Dar é não ganhar. É não ganhar um eu te amo baixinho perdido no meio do escuro. É não ganhar uma mão no ombro quando o caos da cidade parece querer te abduzir. É não ter alguém pra querer casar, para apresentar pra mãe, pra dar o primeiro abraço de Ano Novo e pra falar: “Que que cê acha amor?”. É não ter companhia garantida para viajar. É não ter para quem ligar quando recebe uma boa notícia. Dar é não querer dormir encaixadinho. É não ter alguém para ouvir seus dengos. Mas dar é inevitável, dê mesmo, dê sempre, dê muito. Mas dê mais ainda, muito mais do que qualquer coisa, uma chance ao amor. Esse sim é o maior tesão. Esse sim relaxa, cura o mau humor, ameniza todas as crises e faz você flutuar. Experimente ser amado."